Las letras son mi refugio en la tormenta, el abrazo que no me das.
Aprendió a sonreír
maquillando cualquier rastro
de tristeza.
Su estudiada mirada
no dejaba adivinar
todas las muertes
que sus ojos arrastraban
tras las pupilas.
Aprendió que
nada es igual
cuando lo vemos
por segunda vez,
porque nunca
volveremos a ser
los mismos de antes.
Son demasiadas
las ausencias guardadas
sobre la piel de aquella
lejana infancia,
demasiados recuerdos
que van rompiendo el alma.
¿Recuerdas todas
las heridas que fuiste
tatuando en mi cuerpo?
Pues hoy, por fin,
de aquellas cicatrices,
nacieron estas alas.
Desnudaré
cada noche los miedos,
la nostalgia perenne,
los sueños muertos,
mi corazón herido,
mi alma huérfana sin ti…
Se difumina tu recuerdo
en mi frágil memoria.
Ya no suena tu voz
en mis sueños,
ya nada calma
la angustia constante,
los miedos valientes
al saberme cobarde.
No hay abrazo
en el que encuentre refugio,
no hay huellas
que guíen mis pasos,
no hay beso
que me despierte,
no hay palabras
que me consuelen.
Solo yo, que sin ti,
es otra.
Aquellos días
ya perdidos, nos mienten
desde el recuerdo
de quienes ayer fuimos.
Hoy nada queda
de las miradas limpias
y del amor sincero.
Lloro nostalgia
desde este frío abismo.
Murió el ayer,
el mañana no llega
y sola observo
como nada acontece.
El silencio habla
de sueños olvidados,
tras esa sombra
de quien quisimos ser
y nunca fuimos,
por miedo o cobardía.
Murió la infancia;
ya no nos buscará
Peter Pan en las noches.
Olvida el tiempo,
no hay mañana, ni ayer,
que nos aleje
del mundo que soñamos.
Nacerán flores
inundando de color
las grises sombras
que van tras nuestros pasos.
La primavera
siempre regresa amor,
porque el invierno
es gris, pero no eterno.
Sal a la calle,
besemos el presente,
abrázame sin miedo.
Encadenada a
este otoño perpetuo
en el que veo
llorar a los árboles
que, al igual que yo,
lamentan esta ausencia
de algún futuro
al que aferrarse, ahora
que nunca volverás.
Sí, tenían razón
los visionarios
del desastre,
aquellos que no dejaron
de anunciar
la muerte
de lo nuestro.
Sí, tenían razón,
el amor
no nos duró
para siempre
y, tras tantos años,
hoy celebran
su acierto.
Sí, ellos tenían razón,
pero nosotros
tenemos los recuerdos…,
(y yo, créeme,
me quedo con eso).
Escribiendo la utopía 